拈朵微笑的花
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那一刻，突然看不清自己的脸。
混淆着，留在唇角的泪与微笑，荡涤着曾经的残垣。曾经，很远。
“你是我的。”无法拒绝一种怀念。旧时的言辞，总是很美很美。因为它叫做过去。
“非，如果有一天我老了，你还会像现在这样爱我么？”
“非，如果有一天我离开了，你会不会在某一个时间偶尔想起我呢？”
如果有一天，原来我们已经等不来那一天。故事，戛然而止。
古旧的情节。相遇。分离。遵循固有的定律。
爱情，有过。天长地久，却做不成我们的传说。
每一次，每一次热切的目光，以为可以迎合与成全一段美丽。相隔。烟波渺渺。是女娲素手也难以补就的天裂。
瞬间知觉，原来，我们一直错过着。不是来得太早，就是到得太晚。
现在，外面的星光有些淡远。不过还在。我在这样的寂静里打着文字，试图记下曾经我们有过的片刻的温暖。可是，指尖冰冷。
是谁离开了谁？是谁背弃了谁？微笑。至少知道，不曾两两相忘。
在听歌，辛晓琪两两相忘。老的歌，却不是你熟悉的歌。想来一个朋友说的很对：我们应该学会放弃以前固执喜欢的歌。放弃一些回忆。
我的头发已经长了起来。披肩了，可以扎起所谓的马尾辫了。站在穿衣镜前静静梳理。梳理出你曾经的言语：你长发的样子一定可以比现在精神，为什么不留呢？
那一件纯白的男式毛衣已经现了雏型，你的尺寸。而我们共同的冬天已经走远。至今仍清楚记得母亲最初的数落：你呀，怎么笨成了这样，竟然连织针都不会用。以后可怎么办呢？
床头的电话开始沉默，静静的回忆着曾经的喧嚣。你每天的声音成了一种习惯。却并非所有的习惯都有延续的可能。
渐近岑寂。满室清冷。
微笑。攒成一抹春意。花要开了。我们却离散着。没有原因。只是一种必然吧。也许。也许。
两个人可以站成一种风景。最初美丽，却终会厌倦。我们都是一样不肯安份的人。
如果连言语都已经变得多余，还有什么可以值得继续？
幡然悔悟。
拈朵微笑的花。夹在曾经的书页里。倾听依然。在歌声里藏起原来敏感的神经。
就这样彼此凝视着。看时间消散。
亲爱的。天亮了。我们可以互相走开了。
那一刻，突然看不清自己的脸。
混淆着，留在唇角的泪与微笑，荡涤着曾经的残垣。曾经，很远。
“你是我的。”无法拒绝一种怀念。旧时的言辞，总是很美很美。因为它叫做过去。
“非，如果有一天我老了，你还会像现在这样爱我么？”
“非，如果有一天我离开了，你会不会在某一个时间偶尔想起我呢？”
如果有一天，原来我们已经等不来那一天。故事，戛然而止。
古旧的情节。相遇。分离。遵循固有的定律。
爱情，有过。天长地久，却做不成我们的传说。
每一次，每一次热切的目光，以为可以迎合与成全一段美丽。相隔。烟波渺渺。是女娲素手也难以补就的天裂。
瞬间知觉，原来，我们一直错过着。不是来得太早，就是到得太晚。
现在，外面的星光有些淡远。不过还在。我在这样的寂静里打着文字，试图记下曾经我们有过的片刻的温暖。可是，指尖冰冷。
是谁离开了谁？是谁背弃了谁？微笑。至少知道，不曾两两相忘。
在听歌，辛晓琪两两相忘。老的歌，却不是你熟悉的歌。想来一个朋友说的很对：我们应该学会放弃以前固执喜欢的歌。放弃一些回忆。
我的头发已经长了起来。披肩了，可以扎起所谓的马尾辫了。站在穿衣镜前静静梳理。梳理出你曾经的言语：你长发的样子一定可以比现在精神，为什么不留呢？
那一件纯白的男式毛衣已经现了雏型，你的尺寸。而我们共同的冬天已经走远。至今仍清楚记得母亲最初的数落：你呀，怎么笨成了这样，竟然连织针都不会用。以后可怎么办呢？
床头的电话开始沉默，静静的回忆着曾经的喧嚣。你每天的声音成了一种习惯。却并非所有的习惯都有延续的可能。
渐近岑寂。满室清冷。
微笑。攒成一抹春意。花要开了。我们却离散着。没有原因。只是一种必然吧。也许。也许。
两个人可以站成一种风景。最初美丽，却终会厌倦。我们都是一样不肯安份的人。
如果连言语都已经变得多余，还有什么可以值得继续？
幡然悔悟。
拈朵微笑的花。夹在曾经的书页里。倾听依然。在歌声里藏起原来敏感的神经。
就这样彼此凝视着。看时间消散。
亲爱的。天亮了。我们可以互相走开了。